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escribo mil cosas el mimso día,
cuento cuarenta y ocho mil historias el mismo día
y al final ninguna es mia.

y que tal si decido contarles la verdad de las cosas
y lo toman como una historia mas?
o en un intento de reflexion
termino mas enredada que trensa frances?

derrepente cuando escribo, es algo tan complicado
que me voy por las ramas y no llego al tronco,
a la raiz,
al centro de todo que me tiene en la nada.

o demuestro lo complicada que puedo ser,
cuando en realidad me gusta proyectar cierto control sobre las situaciones.

Nunca sobre las personas.
Porque avaces si sienot que soy lo bastante marica
como para decir las cosas que debería.

como por ejemplo: me tengo que ir, y aveces demoro en volver.